Buitres

Un alba paridora de buitres
que besan.
Bailan todos.
Dentro de mis oídos anida
el aire al desnudo.
Ese alba pare mi nuevo nombre (Ícaro)
entre flores secan que ríen.
Bailan todas.
Avanza el desaliento
por el pasillo de un aeropuerto
que pronto será víscera de aluminio, cemento y olvido.
Un alba pare aves y flores de ceniza
que besan auroras
de hiel y sangre.
Aún siento el Sol demasiado cerca.

El ramo de flores

En la basura inorgánica
sonríe amargo
un ramo
de flores amarradas
en luz muerta
y con dedicatoria infértil.
Más allá de la ventana
de la cocina,
el mundo anda por los techos
como Bert en Mary Poppins.
El viento
canta a favor.

12 de marzo de 2008

Ojos de río

Por siempre serán los mismos
mis ojos.
Son mis ojos
los ojos de río.
Y por siempre serán los mismos.
Por siempre verán mi transcurrir,
mi sombra en su sólo tránsito
desde el amor al fracaso.
Y viceversa.
Por siempre, en ellos,
recaerá idéntico peso
y carga idéntica.
Sin embargo,
ya no más serás para ellos
idéntico a ayer.
Ese rumor que traes
ya es abismo.

Verano y otoño

Fue entonces cuando la lluvia
huyó de tus piernas.
Afuera, en el cielo desnudo,
la luz de las estrellas muertas
eran pequeñas metáforas
que hablaban de ambos.
Por mucho que amamos al verano,
siempre supimos
que terminaría llegando
el glaciar del otoño.
Aún así supimos amarnos.
Entonces desarmé palabras
que hablaban de nosotros
para que hoy hablen
de ti
y de mí.

Primavera

El cielo se distrae en blancos gajos.
El viento arrastra el cielo,
algodón risueño.
Y lo hace libre.
Todo anuncia madres vírgenes,
lluvias.
El viento acaricia los nuevos árboles
y los hace sonreír
como hienas.
Camino para oír mis pasos,
para no oír el Tiempo, voz tuya.

Azar

Esperé tiempos allí.
Era una esquina cualquiera.
Allí, abrazada al azar,
entre bancos vacíos
con tu nombre.
Y tú no pasaste.
Y, entonces, dejé de pensar
en la absurda idea
de que tú, por azar, pasarías
por aquella esquina cualquiera
abrazado a mi nombre.

Que estarás haciendo tú

He ido alojando
en mis huesos más íntimos
ciertas preguntas
que hoy florecen
en sepulcros.
La última alojada
cuelga aún de mis hombros
como guirnalda tras verbena:
¿qué estarás haciendo ahora?