La primavera

En seis días llegará la primavera.
Me hallará equilibrando en mis pies,
en el cruel ejercicio necesario
de intentar interpretar
constelaciones de estrellas muertas,
mientras,
para mí,
el invierno no cambia de hemisferio
y queda
inhóspitamente alojadoen lo poco que de mí sobrevive.

Los domingos

Domingo por la tarde.
Miras en tu hombro:
decrepitud y guirnaldas de hojas secas.
Tu rostro acumula cansancio.
Manos y fotografías extrañas te rodean
como un ovillo imperfecto.
En unos minutos todo se convertirá
en un parque en la noche.
Marcharás insomne y con vacío
en los bolsillos de tus pantalones.
Y la vida mía seguirá girando
como un caballito de tiovivo
en el que cabalga soñador algún niño.

Palmira

Aún quedan restos tuyos
en mi casa.
Gotas frescas de sangre yerta.
No duele tanto su presencia,
como que tú no me las reclames,
como que yo no te pida que las recojas,
mientras la sangre nos abandona
como si acaso,
ayer mismo,
no hubiera sido nuestra.

S.O.S.

Necesito, oye bien,
necesito olvidarte
y habitarme sola, sí, en soledad,
pero, al menos, habitarme
y dejar que mis labios,
sin rémoras,
decidan el próximo nombre.